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Armand Lebleu était sorti de la gare. Enfin il y était, enfin le décor familier du village et bientôt sa maison et son atelier. Sur le trottoir, il ne passait certainement pas inaperçu. Ce qui avait ressemblé à un physique de lutteur d’un mètre quatre-vingt-neuf avait pris l’allure d’un grand épouvantail. Il voyait des silhouettes se hâter dans le froid humide de cette fin d’automne, mais il ne distinguait vraiment les gens qu’à deux ou trois pas. Plus d’un le regardait, tiens, l’artiste est revenu. Mais personne ne le connaissait assez pour oser l’aborder. De surcroît, il entendait qu’on lui fiche la paix et son visage fermé l’indiquait sans ambiguïté.
Dans la main gauche, il serrait machinalement la poignée d’une petite valise en carton dont on l’avait gratifié le matin même...