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« Rhonda, pst, Rhonda, ce ne serait pas la fille Carrington ? Tu sais, l’auteure qui était à la boulangerie avec ce chanteur de country, Eddie Justice ? Je croyais qu’elle était à Austin », demanda l’une des vieilles paroissiennes à la femme à côté d’elle, loin d’être discrète.

Je levai les yeux au ciel et Clay me regarda avec un sourire malicieux. Lentement, j’étirai mes bras au-dessus de ma tête et je me penchai vers mon frère, en murmurant pas si discrètement : « J’ai hâte de sortir de cette église pour rentrer à la maison et me mettre Eddie Justice sous la dent. »

Les vieilles dames sursautèrent et commencèrent à chuchoter. Elles n’avaient pas besoin de savoir qu’Eddie et moi n’avions jamais été que des voisins et amis, jusqu’à ce que nous passions la nuit à casser une branche d’arbre, enfin, à en croire les rumeurs...

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