J'avais choisi instinctivement cette boussole, pour me guider dans ce continent noir et rouge. Une toute petite boussole, tremblante évidemment, comme toutes les boussoles, mais plus tremblante encore que les autres, puisque son aiguille, le "je", n'indiquait pas, du moins c'était mon impression, le même nord. Chacun son nord au royaume infini des subjectivités. Le nord de Rimbaud n'est pas celui d'Artaud. »
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