Description

Le marbre de la villa collait à ses pieds nus. Froid. Une maison morte. Valentina se tenait devant la baie vitrée. Milan en dessous. Une ville de fantômes affairés. Elle était l'épouse parfaite. Une chose. Utile. Puis inutile.

L'indifférence d'Alessandro n'était plus une négligence ; c'était une lame froide pressée contre sa gorge. Elle respirait à peine pour ne pas se couper. Son reflet la fixait : parfaite, stérile. La perfection était sa cage. L'indifférence était la guerre.

Elle a pris son téléphone. L'écran illuminait son visage sans vie. Elle n'a pas cherché une amante. Elle a cherché un nom. Sophia. Une photographe.

Le prix d'une séance de boudoir. Le prix d'une vie. Ce n'était pas un travail. C'était une cage entrant dans une autre cage.

Sophia venait de se vendre. Valentina venait d'acheter. Le travail était terminé. L'obsession ne faisait que commencer.