Description

« Sois sage, ô ma douleur... », murmure le poète. La vie souvent s'impatiente, se dissipe comme un écolier distrait. On apprend, avec l'âge, à la calmer, sans pour autant faire disparaître l'étrange douleur de vivre.

Cette douleur parfois confondue avec la brume du matin, qui s'agrippe aux haies et s'écharne peu à peu... Ou avec une odeur de fumée âcre, lorsque la nuit vient, arrêtée sous un porche. Au moment où l'angoisse du coucher va surgir pour l'enfant.

L'herbe gagne sur les tombes

Le frais jasmin sur la nuit

Sur toute chair le silence

Et sa caresse infinie

Ô laissez-moi revenir

Un soir près des rangs de vigne

Respirer ce chèvrefeuille

Qui conduit vers l'invisible

Gérard Bocholier