Ce roman est un monstre magnifique, d'une autrice qui a marqué au fer blanc la littérature. C’est un électrochoc romantique et gothique, l’histoire d’un être terrible, créé de toutes pièces par un scientifique obsédé par l'immortalité et les chairs en décomposition. C’est aussi une œuvre radicale qui nous parle d’abandon, et de la soif intarissable d'affection et de compréhension qui nous étreint. Mary Shelley, dans son feu juvénile – elle écrit ce roman à 18 ans –, a donné vie à un livre mythique qui ne cesse de dépasser les frontières du roman d’horreur – elle écrit sur la culpabilité, la solitude et le besoin d'exister aux yeux des autres. Et même si Frankenstein est né il y a deux siècles, il nous atteint toujours profondément, par la douleur qui traverse chaque page – une douleur effrayante et d'une limpidité glaciale. Avec ce chef-d’œuvre, Mary Shelley nous rappelle que ce n'est pas du mal que naissent les monstres, mais de l'absence: l'absence d'amour, d'affection, de décence.

C’est en 1816, lors d’une nuit d’insomnie opiacée, que la jeune Mary Shelley conçoit cette œuvre, quand se forme en elle une vision, celle d’un “pâle étudiant des arts impies, agenouillé près de la chose qu’il a assemblée.” Cet étudiant n'est autre que le Dr Frankenstein, et ce roman deviendra un assemblage de deuils et d'émotions vives, qui bousculera à jamais le monde des lettres, à travers trois récits parfaitement enchâssés. Au cœur palpite le monologue de la malheureuse créature. Autour, irradie le récit de son créateur torturé. Et, aux confins de ce drame épique, celui de l’explorateur qui recueille le Dr Frankenstein.

Les éditions Monsieur Toussaint Louverture vous présentent une nouvelle traduction de Frankenstein ou le Prométhée moderne de Mary Shelley, signée par l'écrivaine et traductrice Marie Darrieussecq.

Nourrie de romans et d’une longue éducation, ayant eu la chance, rare à l’époque, de soulever un peu la dalle du patriarcat, Mary Shelley (1757-1851) fut aussi frappée des grands malheurs de la perte de ses enfants, mélancolique et sujette aux hallucinations. On rapporte souvent la phrase de Flaubert, « Madame Bovary, c’est moi ». Frankenstein, c’est aussi Mary Shelley, cette femme incandescente et sombre, libre et géniale mais sans cesse aux prises avec la mort.

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