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Curieux·euse de découvrir l’histoire derrière notre nouveau style ?
Un bouvreuil pivoine
s'égosillait sur la branche
d'un pin noir envahi par le
mycélium. Le cerf fit son
apparition, la résine du
conifère embaumait l'air
sur son passage et son
sentiment s'en imprégnait.
Il se frotta contre le tronc,
ce qui interrompit tout net
le petit passereau. [...]
Même si la prudence restait
de mise, alors que les loups
se comportaient juste en
prédateurs occasionnels,
des opportunistes sur un
territoire : les cervidés,
eux, étaient la pulsation
animale de cette vallée.
Ils en écrivaient l'histoire
topographique, dessinant
dans les moindres replis les
lents paysages des saisons.
Sur les pentes d'une vallée plus perdue
que d'autres, des hommes, femmes,
enfants habitent tant bien que mal les
saisons qui passent. La nature les laisse
être là, un peu mieux qu'ailleurs, un peu
moins seuls parfois, la tête aux rêves de
passé et d'avenir. Dans ce petit hameau
qui s'espère abrité du monde, des importuns
débarquent, bardés d'intentions
pas toujours reluisantes, à l'affût d'une
légende locale sachant se faire discrète.
Quelque part, dans un fouillis de genêts
ou à l'abri d'une grotte, couché sous un
chêne ou descendant une moraine, les
sens en prise avec le pouls de la vallée
entière, un vieux cerf se cache, fuyant
les hommes autant qu'il les observe.
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