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Les saisons et le temps qui passe
René BRUNET
Fils d'agriculteurs, j'ai la nostalgie de la campagne, du petit village bâti sur les bords du Verdon, où je suis né. Je garde le souvenir de mon enfance et ma jeunesse, de ce pays que j'ai tant aimé.
Je me souviens du labour avec trois chevaux attelés au brabant, de la moisson et du battage du blé sur les aires brûlées de soleil, de la coupe des lavandes en famille, de la distillerie d'où sortait de l'alambic une essence parfumée, et de ces siestes dans la paille fraîche. Pour se rafrâichir on tirait et buvait dans le creux de ses mains l'eau du puits. Les distractions étaient rares. On attendait l'été, la fête locale de la Sainte Anne et celles des villages voisins.
Les hivers étaient longs. Heureusement qu'aux veillées près de la cheminée l'on jouait aux cartes. Lorsque tombait la neige il fallait faire le passage pour aller donner aux bêtes.
Ce temps qui hélas ne reviendra pas. Désormais, je demeure à la ville, la campagne me manque beaucoup. Je vous livre ce petit recueil de poésies sur les saisons, et la vie d'autrefois, «le temps qui passe».
En espérant que ces poèmes vrais et sincères, amis lecteurs vous plairont et vous feront partager la vie qui fut la mienne. Une vie simple mais heureuse, éprise de liberté et d'insouciance.
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