Description

Ce n'est pas une ile aux dimensions d'une region ou d'un pays qui nous livrera les secrets de l'ascendant qu'exerce, sur l'homme, une terre entouree d'eau de tous cotes . Pas davantage une ile sise en mer fermee, tant l'Ocean qui la caresse ou la rudoie, serre et desserre son etreinte - participe a son lustre. L'ile meme est petite et ronde, et basse, telle, en Mer d'Iroise tourbillonnaire, ce peu de terre satellite d'Ouessant, et dont le nom n'importe. Verra-t-on en elle un leger accroc dans la cape de lustrine bleue eployee a la ronde ? Un corps etranger en voie d'expulsion, ou d'absorption ? Un rucher ou mille essaims en expansion butinent un pollen de sel - et la pluie, sur des levres d'iliens, a la douce crudite des tigelles ? Un enclos encore ou, dans l'immense marmonnement marin, quelques paroles distinctes se hasardent parfois ? L'ile meme est tout cela. Mais je vois bien d'ou elle tire sa magie la plus sure: livree aux saillies du flot, vouee aux etrivieres du vent viril, enveloppee d'une rumeur male, l'ile est d'abord femme. Femme etendue. Terre a songes. Voici les miens.